AndEsinA

La mujer de Ananias era la que más emocionada estaba con la llegada de los cuisitos, había pasado una mala época cuando murió su hijo y estaba repartiendo su ilusión en la granja, preguntaba con impaciencia si serían de tres patas para poder llevarlos a las ferias a competir.
El gringo sacó un seco "no lo se" de su chistera y acalló a las mujeres que comenzaron a amasar sus trenzas maquinalmente mientras seguían la ruta para dar la aprobación de las jaulas.

PluMiFuero

Era un tiempo centrado en las plumas, las aves andaban extinguiendose, el intercambio de objetos se realizaba mediante estos otros. Los usureros las utilizaban para comprar aves con las que criar plumas, pero cada vez eran mas sencillas y ya no había aquellos colores vivos, cada vez el gris invadía más el camino.
El doble o nada que se estaba jugando decidiría su vida, no perdía absolutamente nada salvo aquel montón de plumas, un minuto mas de inexplicable existencia, un soplo más de polvo de estrellas. Mientras giraba la taba en el cielo un escalofrio le recorrió el cuerpo, una sensación como de dejarte algo al rato de haber salido de casa.
Nunca vió caer la taba de canto.

EsCri Vano

No conseguía escribir más de diez paginas seguidas, erre que erre en ese maldito relato, con un final y un principio, sólo falta encontrar los enganches, esos momentos, todos los que ocurren entre medias, obviando la caca y la crítica de un mundo infusto ¿Que? Una jugada maestra, todos los días de una semana. Y una mierda. La contradicción es necesaria para encontrar el camino, el vacio se llena de nadas, golpear tres veces, a la tercera, a la tercera... O huir hasta el infinito. Un nombre normal, una persona normal.
-No quiero una botella de champan, ni drogas, ni sexo.
Quiso dejar de pensar tonterías y ver un millón de peliculas absurdas, el tiempo pasa, solo eso. Un peso, una peseta, un nuevo sol, un sol. Un angel de la guarda.
-Hoy solo.
Cansado de ir apresando los momentos en la memoria, en los papeles, en fotos. Un puto vagón de metro en verano, luces y una siesta eterna de baba. ¿No cambiara nunca? Matarle para conseguir desetiquetarse, nadie quiere a nadie, o donde no iría a buscar. Lo lejos que queda...
Suspirando un poco de viaje, sacarse las zapatillas, poniendo los pies encima de la mesa.
llamas...

Veleidades Nocturnas

El Sol de media noche se confundía en la diagonal de su camara de fotos, todo el día intentando captar ese instante, ese momento, toda una vida. El flexo le rebotaba en la cabeza como una pelota de ping pong, martilleando la magia, amarilleando el sueño, seguía siendo incapaz de escribir nada, se calzó las alas.
Ahora, por lo menos, vivía con ganas.

Abre el Ojo

Como un final made in Hollywood, todo abierto, nunca nada definido, los tentaculos del pulpo abrazaban su pecho, un momento de cordura, no quiero que esto acabe, no ahora, no nunca:

-De aquí a cinco años llevaras un chip implantado en la piel.
-Tu, donde... ¿Como? ¿Que mundo te crees que vives? ¿Que mundo te crees que vivo?
-Que no soy el primer defensor de que la gente pueda cambiar, pero eso es cierto.
-Probablemente, pero la vida es lo que te está pasando ahora, deja de amargarte por el resto.
-Pero la mayor parte de la gente...
-La mayor parte de la gente pollas, la mayor parte de la gente piensa, sabe y actúa en consecuencia, ¡tu no!. Con ese miedo a doblar la esquina, sin actitud de tomar las riendas de tu puta vida, te difuminas en el humo que respiras.

Lo oscuro de su pulmón se ensancho de golpe.

Música

La música empapaba el ambiente, el saxo le ponía las orejas de punta, se olvidó de todo por un instante, aparcó el mundo, sonreía de veras, cantaba con gusto y bailaba. Le pasaron la pandereta, aprendió a paladearla. El sueño, la siesta, la calma, la música seguía sonando pero como un recuerdo, alcanzó como pudo el suelo, se descalzo el cuerpo, mando un maldito mensaje, se abrió a la nada. Esperar mil horas y nunca jamas recibir la respuesta.

Miedo

El miedo de quién era el racional, los escapes por debajo del abrazo, al abrigo del humo, desnudo se sentía, hacia frío.
-Cuando coño llegará la primavera.
Se encontraban en dos sitios diferentes en el mismo espacio-tiempo, una reía y lloraba con sesuda incoherencia, el otro era feliz en la nada que le inundaba. Nunca Jamas era un no pais inventado, el planeta de los sumisos no funcionaba para ellos.
Se acercaba el mes de abril y los dos intentaban no volverse locos, doblar la equina. Como el abrazo de un oso, y sentirse pequeños, y no parar de decirse lo siento. Un polvo arrastrando hacia dentro ella, el hacia fuera. Una sonrisa compartida quien huye, que huya el miedo a tener miedo.

Contra Dicción

De ser quien no ser, aventurarse o aceptar la derrota que se es.
Mirar los genes o para fuera.
Soñar despierto o saber que vivirías igual todas la vidas si tuvieses más.
De reír o llorar, pensarte en una vida o simplemente vivirla.
Escapar de tu cárcel o aprovechar a ver películas y leer libros.

Reco rios

Contó dieciseis cigarros en el cenicero, hizo sus cuentas, serían las seis o por ahí, se frotó la cara con las manos, soñó un vuelo rasante a traves de los coches, al doblar la esquina de golpe, pum, no se lo conseguía sacar de la cabeza. La bicicleta ya no pesaba bajo sus piernas, se deslizaba, como en su sueño, doblo la esquina y...

Lune Di

El cigarro mañanero le mareó un poco, lo justo para sentirse medio bien de despertarse. Era Lunes, le gustaban los lunes, vería como se desarrollaba, pero eran como nuevos comienzos, aunque finalmente siempre iguales, bueno no todos, hubo uno mucho mejor que los demas, aún lo recordaba, cuando se dejo ir, fluyo con la noche, la espuma y la risa, acabó despidiendose descubriendo la pequeñez de ella, y su maldita inseguridad.
Pero había gozado del frotar de las narices, del juego.

Redondel

luna tan llena que me vacía de viernes, no hay nada que apetezca ser esta noche, ver pelis hasta que se cansen los parpados y comer y fumar hasta sentirme horrible conmigo, que horror de pensamientos que se agolpan, descuadrandome la vida, ojala llegue por fín.
Se empapaba de mermelada por el cuerpo, pero seguía sin sentirse dulce, destrozaba lo que tocaba con los dedos, como el rey midas de la mierda, horchata de caspa en la cabeza, era tan feliz que daba miedo, no le apetecía sentir sino la nada.

Tos

Pica desde la boca hasta el esternón, ese humo denso que respiro, cuando no se bien que hacer, cuando la vida... o cuando yo aburro a la vida, lágrimas se cristalizan antes de salir, bastante antes, casi a la altura de los mocos, que horrible es la necesidad constante de ser feliz, no me atrevo a ondular, pendular, constante en lo único que no debería de ser constante, el alud que lleva ojos, el cielo encima de una sonrisa, salir a pescar para convertirse en invitado, pagafantas o lo que siga, maldito ser destronado, convertirse cada vez en uno distinto, cada día, no de los que soy siendo, sino de los que nunca seré, quizá por miedo.

Caínito

Este día, uno o seis, que más da.
Arrastrando los pies pegados al suelo, no vaya a derrapar la rueda, se lo que se, no se muchas cosas, las mentiras a veces son piadosas, la luna llena llenó de noche la noche misma.
Silbando, el otro día me comunique silbando y tocando una bocina instalada en uno de los mofletes de mi culo, me embriago la risa, me miraron las chicas, alguna me hizo hablar, cambiante como el clima, será mi lado femenino desarrollado.
Salir con el cigarro encendido, las gafas de ver a traves de los cuerpos, puesto de música hasta las orejas, un susto y todo es bueno de pronto, caín, descalzo.
Un desprecio, un odio de adentro, que malo es no poder perdonarse.