Tos

Pica desde la boca hasta el esternón, ese humo denso que respiro, cuando no se bien que hacer, cuando la vida... o cuando yo aburro a la vida, lágrimas se cristalizan antes de salir, bastante antes, casi a la altura de los mocos, que horrible es la necesidad constante de ser feliz, no me atrevo a ondular, pendular, constante en lo único que no debería de ser constante, el alud que lleva ojos, el cielo encima de una sonrisa, salir a pescar para convertirse en invitado, pagafantas o lo que siga, maldito ser destronado, convertirse cada vez en uno distinto, cada día, no de los que soy siendo, sino de los que nunca seré, quizá por miedo.